佳期杳无缘

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老陈的阁楼里，总躺着一只褪色的蓝布包。里面是一沓八十年代的信纸，字迹被岁月洇开，却仍能辨出那熟悉的、略有些向右倾斜的笔锋。最上面那封，邮戳日期停在1998年6月12日，收信人地址是他知青时插队的王家屯，而寄件人一栏，只写着“佳期”二字。 那年他二十，她十八。他们在屯子后山的槐花树下约定，等他返城拿到指标，就回来娶她。信写了三年，从春日的槐花香，写到冬日的炉火旁。最后一封信里，她说家里已为她议了亲，对方是邻村老实巴交的木匠。语气平静，像在说别人的事。他攥着那封信，在返城的火车上坐了一夜，窗外是飞逝的黑影，心里是空掉的轰鸣。他回了城，拼命读书，工作，在钢铁森林里扎下根来，却始终不敢拆开那最后一封信的回复——他怕里面没有他想看到的“等等我”。 后来，他成了家，有了孩子，生活平稳如静水。只是每年槐花盛开的季节，他总会莫名地走神。前年，老母亲过世，他回乡奔丧，在屯里小住。夜里，他忍不住去了后山。槐树还在，树皮更皴裂了，月光下，他仿佛看见两个年轻的身影在树下依偎。一位守林的老汉路过，眯眼看了他半晌，说：“找王佳期啊？她早搬走喽，九十年代初就去了南方，听说……前几年没了，肺癌。” “没了？”老陈重复着，声音轻得像怕惊醒什么。 “是啊，孤零零的，听说临前还念叨着，有个知青没等到。”老汉摇摇头，拄着拐走远了。 老陈站了很久。月光把槐树的影子拉得很长，很长，一直延伸到他脚下，又仿佛要把他拖回三十多年前的那个黄昏。他最终没有去打听她的墓地在哪里。有些等待，早已在漫长的岁月里，完成了它全部的意义——不是抵达，而是存在本身。 他默默回到城里，整理阁楼时，把那只蓝布包放进了最深的柜底。上面压上了孩子的相册和新买的不锈钢锅。尘归尘，土归土。那场佳期，原来从未开始，也便无所谓结束。它只是静静地，成了他生命里一座无法抵达的远方，杳然无援，却永远清晰。