修仙回来后我儿孙满堂了

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推开厚重的榆木门时，老槐树的影子正斜斜地爬满青石台阶。我提着褪色的青布包袱，道袍下摆沾着凡间尘土，站在自家祠堂前竟有些恍惚。门内传来孩童嬉闹声，脆生生的，像砸在三百年的冰封上。 “谁呀？”一个扎着总角的小童探出头，眼睛圆溜溜的。他身后跟着三五个少年男女，衣着鲜亮，眼神却像看外人。我张了张嘴，竟不知如何介绍自己——是该说“我是你们曾祖父”，还是“我刚从昆仑山下来”？ 祠堂香火鼎盛，祖宗牌位擦得锃亮。一个须发皆白的老者拄着拐杖颤巍巍走近，仔细端详我半晌，忽然老泪纵横：“三叔……您总算回来了。”他是我曾孙，按辈分该叫我高祖。族谱摊在供桌上，纸页脆黄，我的名字后面已经密密麻麻列了六代后人。有人当官，有人经商，有人守着祖田。他们的人生如春草般疯长，而我闭关的这三百年，在尘世不过一眨眼，却足以让血脉长出新的森林。 当晚家宴摆了二十桌。孩子们好奇地围着我，问“山上神仙吃什么”“会不会飞”。我夹起一筷子红烧肉，滋味陌生又熟悉——当年离家前，母亲总做这道菜。如今母亲早已化土，她的曾孙们却把这道菜传了下来，火候咸淡竟分毫不差。席间有人提起我当年“早夭”的记载，说族里一直按“英魂早逝”祭奠。我默默喝酒，忽然明白：我追求的无上大道，在儿孙口耳相传的故事里，早已成了“祖宗曾去天上当过差”的传说。 夜深时，最小的曾孙——那个总揪我道袍下摆的娃娃——爬到我膝上，奶声奶气问：“老祖宗，您这次回来，还走吗？”他手心有茧，是刚学的写字磨的。我握着他肉乎乎的手，忽然想起三百年前离乡那日，我也是这样牵着父亲的手，问“修仙多久能回来”。父亲说“不过须臾”。 原来须臾之间，我已成了别人故事里的传说，而他们成了我余生最真实的温度。 第二日清晨，我褪下道袍，换上儿孙送来的细布衫。祠堂前，六代后人按辈分依次行礼。没有仙风道骨，没有移山倒海，只有一个满手老茧的祖宗，教曾孙们写第一个“人”字。笔锋顿挫间，我忽然懂得：所谓长生，不是躲过岁月，是让血脉的河流，永远有人记得源头该往哪里流淌。 老槐树的新叶在风里翻出银光。这次，我不走了。