年十六入宫

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十六岁那年春天，我攥着母亲塞来的半块冷硬的麦饼，走进了那扇比山还高的宫门。门轴转动的声音像钝刀刮过骨头，我回头，看见故乡的炊烟被朱红墙垣斩断，碎成几缕淡到看不见的灰。 最初的日子是数不尽的规矩。教引嬷嬷的戒尺总在眼前晃，说“低头、敛目、半步不离地”。我学会用裙摆擦净青砖上的尘，学会在太监尖锐的“滚出去”里缩成墙角的影子。同屋的春杏总在夜里哭，说想尝一口家里枣树上的甜。我们被编号，被唤作“十六号”“十七号”，名字被锁进箱底，偶尔翻出来，已落满记忆的灰。 第五年上，我被拨去冷宫浆洗。那里的女人曾是妃嫔，如今头发枯如败草，却还在用炭笔画墙上的残花。有个疯癫的老夫人拉着我手腕，说“你眼里还有光，快逃”。我吓坏了，当晚却梦见自己长出翅膀，撞在层层叠叠的宫檐上，一根根断落。 三十岁那年，新帝选秀，我在廊下跪着捧砚。阳光斜过金砖，照见自己手背的茧与纹路——像极了家乡老槐树皴裂的皮。忽然听见一声稚嫩的“姐姐”，是某个小宫女踮脚偷看珠冠。那一瞬，我胸腔里沉睡多年的东西猛地一烫，随即更冷地沉下去。我知道，这宫里最毒的从来不是规矩，是让人慢慢忘记自己曾是个会为一只蝴蝶哭的姑娘。 如今我管着西六库的旧物登记。有时翻到十年前自己绣的帕子，针脚歪斜，角落却有一朵小小的、执拗的桃。我把它压进《内务府则例》的夹页，像藏起一个不敢认的梦。宫墙外的柳又绿了，听说今年上巳节，贵人们要踏青。 十六岁那年，我把整个春天走丢了。可每当更深风起，仿佛还能听见——十六岁的自己，正隔着三十年的血与尘，轻轻哼着母亲教的摇篮曲。