荒年不慌

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土地龟裂得像老人的手背， third年滴雨未落。槐树屯的炊烟，一日比一日稀薄，直到最后一家锅底也刮不出声响时，人们才真正尝到“荒年”的滋味。老村长蹲在村口老槐树下，烟锅里的火明明灭灭，他身后，是几十双空洞的眼睛。 “慌？”李老汉突然啐了一口，震得干裂的嘴唇渗出血珠，“我爷那辈闹蝗灾，村里人没死绝，就是没慌。”他挣扎着站起来，裤腿沾满黄土，“慌能变出粮食？能叫老天爷哭一滴泪？”几句话像石头砸进死水。几个后生互相看看，默默攥紧了手里的镐头。 老村长终于起身，指向村后那片被称作“死岗”的乱石坡：“下面有泉，我爷爷说过，只是没人信，也没人肯费那个力气。”话像火星溅进干草堆。起初只有三五个年轻人响应，后来，连最惯于唉声叹气的王寡妇也背着襁褓加入了——她怀里那点最后的口粮，要留给挖泉的人。 镐尖砸在石头上，迸出的不是火星，是汗珠与血丝。有人手掌磨穿，用布条一缠又上；有人中暑晕倒，灌半碗凉水醒来接着干。第七天，铁镐“当”一声脆响，凿穿了最厚那块磐岩。一股细流，颤巍巍地渗出来，在众人死寂的注视中，汇成一线，继而奔涌。人们跪下来，用豁口的陶罐、甚至双手捧起那浑浊的泥浆，泪混着泥，流了满脸。 与此同时，李老汉带人把房前屋后能刨的地都翻了，种下最后一点薯种，又在石缝里扦插从野地里挖来的耐旱植株。他们不再讨论“年景”，只讨论“明天”。谁去十里外寻野菜，谁负责照看那眼初生的泉水，谁在夜里编更密的草筐储水。绝望的雾，被日复一日的敲击声、挖掘声、说笑声，一点点凿穿了。 第一场小雨落下时，新苗真的拱出了石缝。雨水汇入石槽，流进他们用碎石垒起的简易池。槐树屯的烟囱，又冒起了烟——稀薄，但笔直。老村长在泉边蹲下，用手捧起一汪清亮的水，映出自己沟壑纵横的脸和身后重新忙碌的村庄。他没说“不荒”，他只说：“你看，地醒了。” 荒年从不慌张，慌张的是忘了自己还有双手的人。当土地沉默，人心便成了最该被深耕的土壤。