饥荒年，我带一百女囚上山称王

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那年冬天，雪粒子砸在脸上像碎骨头。我带着一百个女人，踏着没膝的雪，钻进黑松林。她们曾经是贼、是娼、是杀人犯，手腕上还留着刑部的铁锈印子。如今，都饿得眼窝发青，却没人倒下——因为倒下的，早就埋在来时的官道上了。 上山第三天，我们在背风的岩壁下搭起歪斜的草棚。最小的那个丫头，叫二喜的，从怀里掏出半块发霉的饼，掰成两半，一半塞给我。我忽然想起在刑部大牢当文书时，看过的《禹贡》图。那时我替上司拟判词，笔尖划过“流三千里”时，从未想过自己也会有流落山野的一天。 “咱们不能饿死。”我对着冻僵的手指哈气，声音在风里碎成片，“但也不能像畜生一样抢。” 最初的食物是雪下挖出的冻山药，还有套野兔的钢丝——是当过猎户的孙三娘私藏的。我们按牢里的规矩排了班：采药的、布陷阱的、守营地的。那个曾掐死丈夫的刘铁莲，现在每天天不亮就出门，回来时筐里总有干货。她说：“山上没衙门，但得有个说道。” 开春时，我们在溪边发现被冲垮的旧庙基。三十个人日夜搬石头，竟垒出三间能避雨的屋。某夜暴雨冲垮了西墙，是那个偷过官银的秦淮香，带着人用藤蔓把木柱捆牢。她手指被磨出血，却咧嘴笑：“这比在牢里绣花有意思。” 最艰难的是五月，山下传来消息：县衙的粮仓也空了，流民开始结伙。第七天，山下冒起黑烟——是流民寨烧起来了。我们缩在山上，听见哭喊声顺着风飘上来。二喜缩在我身后发抖：“他们会不会上来？” 我没有回答。那天夜里，我点起二十个还能走动的，每人发一根削尖的木棍，守在唯一的上山小路。不是为杀，是为立。天亮时，山腰传来窸窣声，十几个衣衫褴褛的流民举着白布站在雾里。为首的老人扑通跪下：“求一口吃的……我们愿守规矩。” 如今三年过去，山腰的梯田里种出金黄的苞谷。新来的流民在谷场上学着我们定的《山规》：不欺弱、不私斗、伤者共养。昨日，山下派来劝降的捕快，看见孩子们在晒谷坪上排着队领粥，粥里漂着几片野菜。他愣了很久，最后只留下一句话：“你们……活成了另外一个县。” 夜里我巡到崖边，看见刘铁莲在教一群半大孩子认星星。她手指着北斗：“看见没？牢里管那叫‘勾陈’，那是皇帝老儿的座驾。咱们这儿——”她顿了顿，笑着用炭笔在石板上画了个歪歪扭扭的圈，“咱们自己就是天。” 远处山谷传来隐约的歌声，是那些曾不敢开口的女人们，在教新来的姑娘唱打粮调。风把最后一个字吹散在松涛里，像一句轻飘飘的，却再也压不垮的诺言。