桃源乡的娘

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桃源乡的娘，是这方水土最后一道温润的刻痕。她总在黎明前起身，推开吱呀作响的木窗，让山雾先于日光漫进堂屋。屋后那棵百年槐树下，青石臼永远湿润，她捣着艾草，捣着一种叫“守乡”的执念。儿子在南方安了家，电话里催得紧：“娘，城里啥都有，您来享福吧。”她挂了电话，摩挲着丈夫留下的雕花木梳，没说话。梳齿间缠着几根银发，像极了早年织布机上绕不断的经纬。 桃源乡正在变。青石板路被水泥覆盖了小半，旅游公司的红横幅挂到了祠堂门口。前日，几个穿西装的人围着槐树拍照，说这树“有古风，适合做景区标志”。娘站在门槛后，看他们用测量仪对准树干，心里像被那金属的冷光剐了一下。夜里，她提了桐油灯，一圈圈给槐树身涂油。灯光摇晃，树影在她脸上明明灭灭，仿佛她才是那株被岁月蛀空的树，用最后的气力护住年轮里的秘密。 儿子回来了，西装笔挺，皮鞋踩在新铺的碎石路上格外刺耳。他指着远处推土机的黄影：“娘，搬吧。这里半年后就是度假酒店，您这老屋……留不下。”娘没看他，只把一碗刚煮好的南瓜粥推过去，粥面浮着金黄的油花。“你爸走前，说这粥的甜，是山泉泡出来的。”她顿了顿，“他说，人走了，味不能散。”儿子喉头动了动，最终只说：“那树……护不住的。”娘笑了，眼角的皱纹像槐树根扎进土里：“树在，乡在。树不在，乡就是图纸上的圈。” 那夜后，娘更沉默。她拆了旧棉布，一针针纳千层底布鞋，纳给祠堂里所有祖先的牌位。针脚细密如当年给全村人缝补衣裳的夜晚。她没再去涂树油，只是每日清晨，依旧在树下坐一坐，空着手，仿佛在等什么，又仿佛在送什么。推土机的声音终究在远处响起来了，一声，又一声，像钝刀割着山脊。 最后一天，儿子硬把她拉上车。车开出三里地，娘突然喊：“停。”她下车，往回跑，瘦小的身影在晨雾里一瘸一拐。儿子追上去，见她停在半山腰，对着整个桃源乡的方向，深深鞠了一躬。起来时，脸上没有泪，只有一种极静的疲惫。她指了指远处：“看，雾没散。”儿子顺着她手指的方向望去——清晨的桃源乡，整片山谷还沉在乳白的雾里，只有老槐树顶尖，漏出一星倔强的绿。那绿像枚印章，盖在了天与地的交界处。 车还是开走了。娘没再回头。儿子从后视镜里看见，那雾似乎更浓了，浓得把老屋、石臼、祠堂的飞檐，都温柔地吞了进去。只有那棵树，在雾中愈发清晰，像大地托起的一枚古旧的茧，不知哪日，会化出新的翅膀。