真不怪我，少帅他非要为我挡刀

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上海的夜，被霓虹与黄浦江的雾气揉得黏稠。霞飞路的“百乐门”笙歌鼎沸，我缩在二楼露台阴影里，指尖的烟蒂烧到了尽头。楼下，林少帅正被一群莺莺燕燕簇拥着，军装笔挺，眉眼带笑，像一柄收在鞘里的银枪——所有人都知道，这柄枪今晚为我而出鞘。 三小时前，我在弄堂口被“黑鸦”的人堵了。那把淬毒的短刃抵在我腰眼时，我听见自己心跳如鼓。不是怕死，是怕脏了少帅的地盘。我正盘算是用发簪还是鞋跟反击，巷口突然传来汽车引擎的轰鸣。少帅的黑色轿车横刀立马堵住巷口，他独自下车，皮靴踩碎满地碎玻璃。“我的女人，”他声音不高，却压过了所有风声，“也敢碰？” 现在，这“我的女人”正站在露台上，看他在舞池中央举杯。我知道他在看我，那目光像烙铁。三个月前，他把我从日租界的宪兵队“借”出来时，只说了一句话：“你帮我演一出戏，我帮你找齐你父亲散落的那些账本。”我成了他名义上的“红颜知己”，住进法租界的小洋楼，穿着香云纱的旗袍出入各种宴会。所有人都以为我攀了高枝，只有我知道，我是他手里一枚会走路的棋子，用来引出背后吞并他防线的日本商会。 今晚的宴会，日本商会的代表也在。我端着香槟杯，指甲掐进掌心。少帅忽然离席，朝我走来。舞池的音乐变得尖锐。我看见第一道寒光从人群里闪出——不是冲我，是冲他！时间被拉成慢镜头：他旋身，军装下摆扬起一道弧线，竟用背脊硬生生迎向那道刀光。金属刺入血肉的声音沉闷得令人牙酸。他闷哼一声，反手扣住刺客手腕，另一只手竟还牢牢攥着我的手臂将我往身后拽。 “少帅！”四周炸开惊呼。卫兵冲进来时，他已靠着柱子滑坐在地，白衬衫瞬间漫开刺目的红。我扑过去，手指触到他温热的血，抖得不像话。他抬头看我，脸色惨白却还在笑：“哭什么……不是让你别乱跑……”血顺着他的下颌滴在我手背上，烫得我灵魂都在尖叫。 “不怪我，”我对着涌来的医生嘶喊，声音劈了叉，“真不怪我！是他非要挡的！”这句话像魔咒，在接下来的三天里被每个探病的人重复。少帅在特护病房醒来，第一句话是：“账本……有线索了。”他肺部中刀，差点戳破动脉。而我，这个“灾星”，被他的副官24小时“保护”在病房隔壁。 昨夜，我偷听到他电话。日本商会确实动手了，但刺客是“黑鸦”叛徒，受雇于另一股想吞并少帅地盘的势力。我父亲当年的账本，记录着多方黑金往来，包括少帅自己。他救我，一半因那纸契约，一半……我盯着他沉睡的侧脸，想起露台上他挡刀前，目光掠过我身后人群时，那一闪而过的锐利——他或许早知有人要动手，用我的“遇险”当引子，用他的“重伤”当饵。 今天下午，他靠在病床上看文件，忽然说：“你父亲最后那本账，在霞飞路老钟表铺的夹墙里。”我怔住。那是他三个月前第一次见我时，就查到的地点。他没说破，却用一场血雨帮我试出了所有豺狼的利爪。 “你早就知道？”我问。 他扯了扯嘴角，牵扯到伤口，吸了口气：“挡刀是真的。刀……”他顿了顿，“也是真的。”窗外梧桐叶落，阳光斜切过他缠着纱布的肩。那一刀，斩断了明处的危机，也斩断了我与他之间所有算尽的机关。我忽然明白，他非要挡的，从来不只是那一把刀。