海棠花落故人归

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老宅院里的那株西府海棠，今年开得格外惨淡。风一过，粉白花瓣就簌簌地落，像一场不会停歇的薄雪，积在青石台阶上，又被邻家猫踩出几道湿漉漉的痕。我蹲在廊下拾捡落花时，院门吱呀一声开了——他拎着半旧的行囊，影子被夕阳拉得细长，停在我面前那双磨得发白的帆布鞋前。 “海棠花落了。”他先开口，声音比记忆里沙哑许多。 我没应声，只把怀里满把的花瓣慢慢撒进竹篮。二十年前他也是这样站在海棠树下，军绿色衬衫洗得发软，说要去南方闯荡，回来就娶我。后来信断了，人说他在异乡成了家，也有人说他病死了。只有我知道，那年深秋他托人捎回的一包莲子，在陶罐里躺了整整十八年，硬得像石子。 “那罐莲子……”他忽然说，从行囊里掏出个同样的粗陶罐，罐口封着褪色的红绸。 我手指一颤。原来他没忘。当年他走前夜，我们坐在花下剥莲子，他说明年海棠开时必回。我笑他傻，莲子哪能存到明年？他却固执地封了一罐：“花落还能再开，人走总要留个念想。”后来我守着这念想，在镇里教书、照顾病母，终身未嫁。人们都说我痴，可痴的不是等，是信——信花会落，人会归，信某些东西比时间更硬。 如今他回来了，鬓角霜色如海棠初雪，右手虎口有道新鲜的伤疤。他说在云南边境做了二十年护林员，去年查出肺癌，最后的日子想看看这株海棠。“我以为你早嫁了。”他苦笑。 “我以为你死了。”我也笑。 暮色漫过院墙时，我们坐在老位置。他教我用落花泡茶——花瓣在青瓷盏里舒展，浮沉间漏下二十年光阴。原来有些离散不需要理由，有些重逢也不必痛哭流涕。他指着满院落花：“你看，花落不是结束，是把魂还给了泥土。人走再远，根还扎在故土里。” 夜深了，月光把落花照成一片碎银。我起身回房，经过他暂住的东厢，看见窗纸上映着个佝偻的身影，正对着南方——那是他当年离开的方向。忽然明白，这二十年我们都在等：等一朵花落，等一个人归，等所有悬而未决的，在某个春夜悄然落地。 海棠还会再开。而这一次，落花与归人，终于同在了。