我的诗篇

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流水线的灯管在凌晨三点泛着冷白。陈素芬把最后一道螺丝拧进汽车底盘时，指甲缝里的铁屑正往血肉里钻。她走到更衣室角落，从油腻的工装内袋掏出半截铅笔头——这是上周从废料堆捡的，笔杆上还沾着冷却液的味道。 车间外有个废弃的观景台，能看见整座工业园像块发霉的电路板。她总在这里写诗，写在捡来的烟盒背面、生产报表边缘。昨夜写了句“车床吞下月亮，吐出带血的齿轮”，今早被组长发现报表上的字，骂她“脑子被冲压机压扁了”。但她知道，那些被机床嚼碎又吐出的金属碎屑，正一粒粒嵌进她的诗行。 她的诗里没有韵脚，只有冲压机的节奏：轰—停—轰—停。有次写“流水线是条贪吃的蛇，吞掉青春吐出病假单”，被安全员看到，说她“传播负能量”。可她记得上个月，那个总在质检岗颤抖的小妹，偷偷把这句话抄在了安全手册封底。 最亮的那首诗写在雨夜。漏雨的仓库里，她看见生锈的吊钩在闪电中弯成问号，突然明白：她们都是被折弯的零件，却在某个角度反射出光。她把这首诗折成纸飞机，塞进明天要报废的发动机壳体——说不定能被谁捡到，像她十五岁那年，在纺织厂废纱堆里捡到半本《海子诗选》。 昨天新来的实习生问她：“阿姨，你写这些有什么用？”她正用砂纸打磨焊疤，抬头时飞溅的火星落在稿纸上，烧出个焦黄的洞。“你看，”她指着洞边缘的焦痕，“有些东西烧过了，反而看得更清楚。”车间广播响起换班铃，她把诗折成最小的一块，塞进工作证夹层。那里还贴着女儿小学的照片，背后有她写的第一行诗：“妈妈的手是两把不同的钥匙，一把开机器，一把开春天。” 下班时她特意绕到观景台。城市在远处亮成星海，每扇窗后都有未写完的诗。她终于明白：所谓诗篇，不过是把那些被机器嚼碎的光，一片片拼回自己眼里的模样。