养蜂人1986

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1986年春天，皖南丘陵的油菜花田像泼翻的金子，老陈的蜂箱却比往年少了三成。五十七岁的他蹲在槐树下，用鹅毛掸子轻轻扫开蜂箱盖，黑压压的蜂群涌出来，在四月的阳光里发出久违的、厚实的嗡鸣。这声音他听了四十年，从父亲手里接过蜂桶时，还是1958年。 “老陈，镇上供销社要统购蜂蜜啦！”邻居二毛骑着自行车冲进院子，车铃铛叮当响。老陈没抬头，只把一块旧麻布盖回蜂箱。他知道，去年邻县的养蜂人已经把蜜卖给了私人收购商，价格高出三毛。但他更记得父亲临终前攥着他的手说：“蜂要认路，人要认根。” 晨雾未散时，他背着竹簾去转场。这年春天雨水多，油菜花期短，他不得不追着花信往深山坳里走。山路泥泞，竹簾压得他腰椎生疼。到了新场地，他先不急着开箱，而是蹲在溪边，用掌心接住几滴泉水，朝东南方向洒去——这是父亲教的规矩，要让蜂知道新家方位。阳光终于刺破云层时，他掀开箱盖，看见蜂王在脾上缓缓爬行，周围环绕着工蜂，像围着一枚流动的琥珀。 夜里，老陈在漏雨的油灯下算账。儿子上个月托人带话，说深圳的电子厂招工，一个月能挣他半年的蜜钱。他摩挲着账本上模糊的数字，突然听见屋顶有窸窣声。抬头看，一只蜂正撞在窗棂上，挣扎着要往油灯的光里钻。他吹熄灯，在黑暗里坐了很久。那点微弱的飞动声，比任何账目都清晰。 六月初，最后一批槐花蜜取出来时，收购商只给了一成定金。“政策还没明朗嘛。”对方叼着烟解释。老陈没争辩，把蜜坛子重新封好。夜里，他独自把三十箱蜂赶到后山岩洞——这是祖辈传下的避难所，文革时蜂群就是在这里躲过抄家。岩洞里阴冷潮湿，他点起松明，看见蜂在石缝间安静地筑脾。某个瞬间，他忽然明白：蜂从不真正属于谁，它们只是借宿人间，而人总想用绳索捆住春天。 立秋那天，儿子背着帆布包回来，指甲缝里还带着电子厂的机油。老陈递给他一罐封存的槐花蜜：“尝尝，今年的。”年轻人挖了一勺，甜得皱眉：“爸，城里现在都喝蜂王浆了。”老陈没说话，只把蜂箱刷上桐油。黄昏时，他把箱子排成圆弧，像在土地里画一个句号。远处，推土机正在平整新修的公路，轰鸣声惊起一群麻雀，掠过正在归巢的蜂群，在血红的晚霞里，划出一道转瞬即逝的金线。 那一年，全县养蜂户减少了四成。老陈的蜂箱还在，只是越来越少有人记得，在1986年的某个春夜，有个人曾用整片山花的承诺，对抗过整个时代的蜂鸣。