我的春节限定女友

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高铁站安检门吞吐着归乡的人潮，我攥着皱巴巴的相亲资料，在第三排座椅上看见了她。穿雾霾蓝毛衣的姑娘正低头剥橘子，冻红的鼻尖随着咀嚼微微耸动——后来我才知道，那是她每天早晨六点起床去早市抢鲜货养成的习惯。 七天。从腊月廿三到除夕夜，我们像两片被同阵风卷起的落叶。她总在早餐摊出现，油条在铝锅里翻腾的雾气模糊了她的侧脸。“老板，要脆的。”她的声音混着芝麻香飘进我耳朵。后来我故意晚到十分钟，只为看她把豆浆小心吹凉再递过来的样子。 大年三十的饺子馅是她剁的。案板在出租屋走廊，青花瓷碗盛着韭菜猪肉馅，窗外的电子鞭炮炸开时，她突然说：“你看，像不像我们老家放的钻天猴？”她眼里的光比烟花亮。零点倒计时从邻居家电视传来，她往我手心塞了颗薄荷糖，凉意顺着血脉漫开。 初六清晨她煮了最后一份阳春面。“公司临时派我出差。”她筷子尖在汤面划着圈，葱花浮沉像迷航的船。我盯着她行李箱轮子碾过地砖缝里的芝麻粒，忽然想起第一天见面时，她橘子瓣上粘连的细白丝络。 初七我照常去早餐摊。卖油条的大爷嘟囔：“那闺女留了话，若你来了，把这个给你。”牛皮纸包着七颗薄荷糖，每张糖纸内侧有铅笔字：廿四、廿五……廿九。最后一张空白，背面却是工整的“第七天不用等”。 如今我仍会经过那个早餐摊。有时买根油条，有时只看看。春天来时，巷口玉兰树落了一地白花瓣，有人说是花，我总觉得像未拆封的薄荷糖纸。原来最狠的告别不是消失，是把整个春节叠进七颗糖里，让此后每个清晨都变成倒计时。