七零晚风微微甜

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巷口那棵老槐树叶子哗啦作响时，我就知道，晚风来了。 七零年的夏天，风是带状的。它从护城河水面掠过来，裹着水腥气和青草被晒焦的香，撞在晾着的的确良衬衫上，把樟木箱的味道也扇活了。我总在晚饭后搬出竹席，直接铺在自家门前的水泥地上。砖缝里的蚂蚁排成线，搬运着不知哪来的饼干屑。远处收音机里播着《甜蜜蜜》，电流声像蚊蚋，断断续续的。 “丫头，吃西瓜不？”隔壁陈爷爷从门洞阴影里探出身，手里托着半块西瓜，红瓤黑籽，边缘还带着井水拔过的凉气。他裤腿卷到膝盖，脚上是磨得发白的塑料凉鞋。我们那排平房，七户人家共用一井一灶，黄昏时烟火气最浓。张家婶子炒菜的铁锅铲刮着锅底，李家的半导体在放《锁麟囊》，王家的男孩为争扇子打架，哭声尖利。这些声响都被晚风揉在一起，软软地铺在巷子里。 陈爷爷坐下时，竹席发出呻吟。他指着天边烧透的晚霞说：“你看，像不像你奶奶当年扎的绢花？”我愣住。陈爷爷的奶奶，是我从没见过的太婆。他说话时眼睛望着很远处，那里有七零年最初的月光。他说起太婆在纺织厂做女工，下夜班总要走三小时路回乡下，因为怕惊醒孩子。有一次她捡到一袋被雨淋湿的挂面，煮了全家七口人的饭。“那面甜得很，”他咂咂嘴，“不是糖的甜，是饿极了的人，吃到粮食的甜。” 我忽然懂了。七零年代的甜，不是水果糖在舌尖化开的刹那，是陈爷爷把最后一块西瓜留给我时的推让；是暴雨突至，七户人家抢收晾晒被子时，有人大喊“先收王奶奶的，她风湿！”；是停电的夏夜，大人们摇着蒲扇讲故事，萤火虫停在凉席边，像谁不小心撒了把星星。 晚风真的微微甜。它吹过陈爷爷补丁摞补丁的衬衫，吹过我家搪瓷缸上“先进工作者”的红字，吹过巷子尽头永远在修的那辆永久牌自行车。它把柴米油盐的涩、日子的糙，都在暮色里酿成了酒。我咬了口西瓜，汁水顺着胳膊流。陈爷爷的蒲扇摇出节奏，像在打拍子。远处传来母亲的呼唤：“回家洗脚啦！”声音被风扯得细长。 如今二十年后，我住在空调房里，再没闻过那样具体的晚风。它混合着煤球炉的余烬、井水的土腥、新麦的干香，还有人与人之间，不设防的暖意。原来有些甜，不是糖给的，是时代把粗粝的沙粒，在漫长岁月里，磨成了珍珠。晚风年年吹，吹过七零年的巷子，吹不散那一缕，属于贫瘠年代的、丰饶的甜。