春深

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巷口那株老海棠，谢得差不多了。 午后阳光斜斜切过青砖墙，把落花照成薄脆的金箔。阿婆坐在藤椅上择豆角，竹篮搁在脚边，几片花瓣粘在篮沿。她抬头看了看天，说：“今年春，走得比往年急。” 我蹲在墙根看蚂蚁搬花瓣。它们排成细线，把粉白的花瓣拖进砖缝里的巢穴。忽然想起小时候，祖母总让我把掉落的桃花收进搪瓷缸，说“春深了，留些颜色压箱底”。那时不懂，只觉着好玩。如今才明白，所谓“春深”，是繁盛到顶点后那点仓皇的谢幕——樱花七日，海棠无香，连雨都下得黏腻起来，把空气里的暖意酿成闷闷的潮。 巷子深处有卖酒酿的铜铃铛响。卖货郎的扁担两头晃着青瓷坛，坛口糊着桑皮纸。他经过时带起一阵风，墙上最后的海棠花扑簌簌落了阿婆满肩。她也不掸，就让它沾着。那样子像极了祖母——她总在春天快结束时，独自坐在院里剥新蚕豆，豆荚落在膝头，发出清脆的裂响。我问她看什么，她说：“看光怎么从叶子缝里漏走。” 光确实在走。从海棠树的东枝移到西枝，从阿婆的竹椅移到墙角石磨，最后缩进巷子尽头那方被高楼切成细长的天空里。黄昏时起风了，卷起满径落花，在青石板上打着旋儿。我突然看清了“春深”的深字——不是颜色的浓淡，是时间在此处打了个盹，把整个季节的呼吸都凝成这片刻：花在落，人在老，酒酿的甜香混着泥土腥气，而铜铃铛声正慢慢溶进越来越浓的夜色里。 阿婆不知何时已进屋了。门虚掩着，透出昏黄的灯。窗台上，她早晨插的几枝海棠，不知何时也垂下了头。花瓣沉在清水里，白得近乎透明。我想起祖母压箱底的那罐桃花，据说打开时仍有春天。但或许根本不需要打开——有些东西，比如春深，比如那些没说出口的告别，本就是为了在记忆里永远保持将落未落的样子。