我曾记得那男孩

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巷口那棵老槐树还在，只是树皮更皲裂了。我提着最后一件行李走出老房子时，在积灰的阁楼角落，踢到了一个铁皮盒子。打开，是只褪色的自动铅笔，笔杆上刻着歪扭的“林”字——那是他的名字。 十二岁那年的雨季，巷子里的青石板总泛着水光。他总等我，单车后座绑着两个书包。我攥着他校服下摆，看水珠从他湿漉漉的头发梢滚进衣领。有次暴雨突至，他把唯一的黑伞倾向我这边，自己半边肩膀淋得透透的。我低头看见他手臂上细密的汗毛挂着水，像沾了晨露的芦苇。 “你以后想去哪儿？”他踩着积水问。 “不知道，可能很远吧。”我踢着石子。 “那我追着你。”他笑，露出缺了角的虎牙。 后来我们真的去了不同的城市。大学四年，偶尔在深夜的聊天框里，分享同一轮月亮。他发过一张照片，是宿舍窗外的雪，配文说：“南方的雪，终究不够北方来的痛快。”我回：“你倒是够痛快，说走就走。”对话框里的光标闪了很久，最后只回了个晚安。 去年冬天，母亲整理旧物，翻出一沓我们交换的纸条。其中一张写着：“如果我以后成了宇航员，一定给你带颗星星。”字迹稚嫩，被橡皮擦得有些模糊。我忽然想起，那个说“追着你”的男孩，最后连一句正式的告别都没有。他像一列准时开走的火车，而我甚至没看清月台上的站名。 如今我在这座城市买了房，阳台上种了他当年喜欢的茉莉。花开时香气很盛，像要把某个潮湿的下午重新酿一遍。只是再没有人会踩着单车，在巷口按响清脆的铃铛。 原来有些记得，不是为了重逢。只是那些被郑重收藏的瞬间——倾斜的伞、刻字的笔、未兑现的星星——早已长成我骨骼里的一部分，让我在无数个需要勇气的时刻，能清晰地听见那个少年说：追啊，前面有光。