与君别

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江城的渡口总在黄昏时浮起一层薄雾。那日阿明肩上包袱里只裹了两件旧衣和一本《楚辞》，船夫催促声里，他忽然转身折了岸旁一截新柳，递给我时枝条上露水浸湿了袖口。“等柳叶落尽，我便回来。”他说话时眼睛亮得像少年时共读《古诗十九首》的夜晚——那时我们总在书院后山的石案边，把“同心而离居”念得震耳欲聋。 船离岸时我没有挥手。柳枝在掌心慢慢蜷曲枯黄，像某种缓慢的告别仪式。后来战火烧过江南三次，我们确实再没见过。我留在江城教书，他的信在第二年春断在“潼关已闭”四个字上。有十年，我总在柳絮纷飞的时节去渡口，看货船载着陶罐、丝绸和流言驶向看不见的远方，恍惚觉得某一艘船头会站着那个穿青衫的背影。 去年深秋，邮差送来一个褪色的蓝布包。里面是他用过的砚台，压着一叠泛黄信笺。最末页是半首未完成的诗：“与君别后……”，墨迹被水渍晕开成淡蓝色的云。附条上字迹陌生：“家父临终前，嘱我将这些交还。他说你懂未写完的句子。” 今夜雨很大，我忽然明白他当年为何偏要折柳——柳在古语里既是“留”，也是“泣”。那些未能寄出的信、中断的行程、被战火烧掉的诗稿，原来早被折进柳叶的脉络里。渡口的雾每年都会散开又聚拢，而真正的别离从来不是空间的距离，是某个人在你生命里突然静默的永恒回声。就像此刻烛火摇曳，我蘸清水在桌面写“同心而离居”，字迹瞬间被木头吸走，仿佛从未存在。可窗外雨声里，分明有很轻的、二十年前的脚步声正走过长廊。