妈，我回来了

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凌晨两点，钥匙插进锁孔的声音格外刺耳。我站在门口，看着猫眼里渐渐亮起的光，突然不敢转动把手。门开了，母亲穿着那件洗得发白的碎花睡裙，头发乱糟糟的，眼睛却亮得惊人。“妈，我回来了。”话出口的瞬间，我才发现嗓子哑得厉害。她没说话，侧身让我进来，顺手接过我肩上破旧的背包——那是我在城市里奔波五年的全部家当。 客厅的旧座钟指向两点十七分。母亲转身进厨房，传来瓷盘碰撞的轻响。我瘫在沙发上，闻见空气中淡淡的樟脑丸味，和十年前一模一样。电视柜上，我的小学毕业照被收在玻璃相框里，旁边摆着药盒和血压计。我忽然想起，上个月电话里她说“没事”，背景音却全是医院叫号机的喧哗。 “吃碗面吧。”母亲端着碗出来，清汤寡水，浮着几片青菜。“你小时候最爱吃我下的卧蛋面。”她坐在我对面的小板凳上，膝盖骨硌着桌沿。灯光照着她眼角的蛛网状皱纹，那些我记忆里乌黑浓密的头发，如今灰白夹杂，像冬日枯草。我低头吃面，烫得舌尖发麻，却尝不出味道。 “这次回来，待多久？”她问。 “项目刚结束，休年假。”我撒谎了。公司裁员名单上有我的名字，昨天刚签了离职协议。 “那就好，冰箱里有你爱吃的咸鸭蛋。”她顿了顿，“你王姨家的儿子，上个月在杭州买了房……” 我猛地抬头。她避开我的视线，手指反复摩挲着碗沿——这是她紧张时的小动作。二十年前，她就是这样攥着录取通知书，把我送上南下的火车。“妈，”我放下筷子，“我这次回来，可能要多住些日子。”她眼里闪过一丝慌乱，随即笑了：“好啊，你房间一直空着，被褥晒过了。” 深夜，我听见隔壁传来压抑的咳嗽声，像破损的风箱。推开门，母亲蜷在单人床上，月光照亮她侧脸。她立刻惊醒，坐起身：“吵到你了？我老毛病，不碍事。”我走过去，握住她冰凉的手。那只曾经能把我扛在肩头的手，如今瘦得只剩骨头。 “其实……”她声音很轻，“你爸走那年，我天天在楼下等你放学。后来你去外地上学，我就把路灯下的影子当成你。再后来，你电话越来越少，我就……把手机音量调到最大。”她指了指床头柜，充电器上插着老式按键手机，屏幕裂了缝。 我喉咙发紧。原来每个深夜，她都在等一个永远不会响起的电话。 “妈，”我把头埋在她肩上，像小时候那样，“我回来了，这次不走了。”她没说话，只是用枯瘦的手一遍遍拍我的背，就像哄一个永远长不大的孩子。窗外，城市灯火如星海，而这里只有一盏小灯，照着两具渐渐靠近的、被岁月压弯的影子。