乘着马车高歌

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车轴吱呀，碾过黄昏的土路。老周头甩了个响鞭，枣红马喷着鼻息，蹄铁敲打石板的声音，像极了旧时戏班儿的开场锣。 “老爷子，您这车，能跑多快？”年轻的歌者阿青扶着车厢边缘，眼睛亮得惊人。他刚在镇上的酒馆唱跑了调，被哄出来时，怀里还揣着半块冷馍。 老周头没回头，只把烟锅在鞋底磕了磕：“快？当年我爹赶着这车送戏班子进京，三天三夜没歇脚。车轮子磨得冒火星子，车里还在唱《贵妃醉酒》。”他顿了顿，声音低下去，“现在？能安安稳稳拉到地儿，就成。” 阿青不说话了，只望着远处山梁上沉下去的太阳。他想起自己从小镇剧团被赶出来时，老师说的话：“嗓子是金，可这世道，金嗓子也砸不响。”他怀里揣的不是冷馍，是写满词的纸，被汗浸得发软。 马车拐上盘山路，风突然大起来。阿青听见自己的心跳，和着车轮的节奏。他清了清嗓子，一个音符试探着漏出来，轻得像片羽毛。 老周头却忽然笑了：“唱！这山路十八弯，就缺个响动！” 于是阿青真的唱了。不是酒馆里那些改良的流行调，是爷爷教他的、几乎没人再唱的秦腔老调。声音起初发颤，渐渐劈开风，撞在岩壁上，又弹回来，和马蹄声缠在一起。他唱《走雪》，唱《三滴血》，唱那些讲忠良、讲挣扎、讲天地不仁的故事。 老周头听得烟锅都忘了点。他想起父亲说过，当年戏班子进京，赶车的和唱戏的，在车上对了一路的戏。马车跑多快，调子就能飞多高。 “好！”老周头猛抽一鞭，马车真的快起来。风灌进阿青的喉咙，他的声音不再是一个人唱，像成了这山、这路、这天的一部分。他看见岩缝里挣扎的草，看见悬崖边逆风的鹰，看见所有被生活压弯又挺直的脊梁。 下坡时，车轻了，歌声也轻了，却更亮。阿青唱完最后一个拖腔，余音散在暮色里。老周头缓缓勒住马，指着前方：“看，镇子的灯。” 阿青望见一片暖黄的光晕，忽然明白了。马车从来不只是赶路的工具，是流动的舞台，是风与路合奏的琴箱。而高歌，从来不只是为了被听见，是在飞驰中，确认自己还活着，还热爱，还值得在这片土地上，留下一点滚烫的痕迹。 老周头跳下车，伸了个懒腰：“明儿我进城拉货，还走这条路。你呢？” 阿青跳下车，整了整衣领，把怀里发软的纸重新压平：“我跟你一起。老爷子，路上，我再给您唱个新的。” 月光升起来了，照着两行并排的蹄印，和一串渐渐远去的、清亮的歌。