暗恋十年，终于成了她的新郎

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婚礼进行曲响起的瞬间，我攥着话筒的手心全是汗。红毯尽头，她挽着父亲的手臂走来，白纱裙摆拂过光洁的地面，像一朵缓缓盛开的栀子花——那是她高中时总别在书包上的花样。十年前那个九月，她扎着马尾坐到我旁边，橡皮滚到脚下时，我捡起来放在她桌角，她说了声谢谢，从此我的余光里全是她翻书的侧影。 暗恋是件安静的事。我记住她总在周三去图书馆靠窗的位置，于是故意绕远路经过；她随口说数学题难，我熬夜整理笔记悄悄塞进她抽屉；她喜欢栀子花，每年五月我都买一束放在她必经的传达室，署名永远是“一个朋友”。她恋爱、分手、再恋爱，我永远站在三米外的距离，看她为别人哭为别人笑。直到去年冬天，她在雨里给我打电话，说那个人走了。我冲进雨幕找到蜷在便利店门口的她，递过热奶茶，听见自己说：“我一直在。” 真正开口是在她租的公寓里。我打开一个铁盒，里面是十年间她丢弃的草稿纸、运动会扔掉的号码布、甚至她吐槽食堂的纸条。“你记得这些？”她眼睛红了。我摇头：“我记的是你。”求婚那晚，我把铁盒推过去：“十年前我开始写日记，每天写你，但最后一页是空白的——我想等你来填。”她翻到最后一页，上面只有一行字：“余生请多指教。” 此刻她走到我面前，父亲把她的手放进我掌心。她忽然小声说：“那年传达室的栀子花，是不是你？”我点头，她眼泪砸下来。司仪问誓言时，我说：“十年太短，短到不够我好好爱你；余生太长，长到我可以每天重新爱上你。”台下有人笑，她抹着眼泪笑得更厉害。交换戒指时，她手指微凉，我轻轻吻了吻：“这次换我追你，用一辈子。” 散场后她在露台抽烟——戒烟三年的她今夜破戒了。“后悔吗？”她问。我拿走她手里的烟：“后悔没早十年说。”夜风掀起她的头纱，远处城市的灯火像星子落进她眼里。原来暗恋的尽头不是终点，是终于敢牵起的手，是往后每一个清晨醒来，都能光明正大亲吻的额头。