桃花依旧昔人改

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我是在一个暮春的午后回到老家的。车停在村口，一下来就撞见了满山的桃花——还是那样，粉白的花瓣挤满枝头，风一过，簌簌地落，像下着不会停的春雪。可我知道，有些东西，早就不是从前的样子了。 祖父的屋子还在老地方，木门上了锁，锁孔里生了锈。我蹲在门槛上，忽然想起十五岁那年，他拄着拐杖带我来这儿。那时桃花也开得这么疯，他指着最粗的那棵老桃树说：“你太爷爷种的，快一百年了。”他说话时，烟雾从嘴角漫出来，和桃花的气味混在一起。那天他教我用桃枝编小篮子，手抖得厉害，编到一半就放弃了，只把一枝开得最盛的桃花塞进我手里。“桃花啊，”他眯着眼，“年年都开，人却一年比一年少喽。” 如今老桃树还在，树干更粗了，树皮皲裂如老人的手背。我伸手摸上去，粗糙的纹路里嵌着泥土和苔痕。远处传来孩童的笑声，跑过田埂，惊起几只麻雀。那笑声让我恍惚——好像看见自己和堂弟在桃林里追逐，把花瓣揉成粉红色的雪球，扔得满身都是。可再细看，田埂上空空荡荡，只有风在转。 我沿着熟悉的小路往山上走。半山腰有块塌了半边的石凳，是村里老人常聚的地方。现在坐着个陌生的中年人，戴着耳机低头看手机。我犹豫了一下，没过去。走到山顶，视野豁然开朗。整个山谷淹没在花海里，层层叠叠的粉，一直漫到天边。美得近乎残忍。 下山时经过祖坟。坟头整洁，显然是有人常来打理。我蹲下，拔掉几根杂草，指尖触到冰冷的石碑。碑上祖父的名字被雨水冲刷得有些模糊，旁边是我父亲的——他走得更早。桃花的影子落在石碑上，轻轻摇晃。我想起去年清明，母亲默默擦拭墓碑时的背影。她没哭，只是长久地站着，像一株被风压弯的芦苇。 回程的车穿过桃林。落花在挡风玻璃上贴了一瞬，又被气流卷走。我摇下车窗，最后看了一眼。满山寂静，只有花在开，风在吹。那些一起看花的人，有的埋在了山里，有的散在远方，有的连名字都渐渐被风带走了。而桃花不管这些——它只管开，年复一年，把春天焊在枯瘦的枝头。 原来最残忍的不是物是人非，是物仍是，而人连“非”的资格都没有了——我们早已成了桃花年轮里，一粒微不足道的尘埃。