大河之歌

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我记忆里的河，是裹挟着黄土的浑水，在豫东平原上蛇行。祖父说，他小时候的河比现在凶，每年春天都要吃人，沿岸的村子像被撕开的布。他总指着对岸那片枯了又青的沙岗，说那里埋着民国逃荒的饿殍，雨季后总泛着磷火。河滩的柳树林里，我们掏过鸟窝，也埋过死掉的小羊。河水腥，混着淤泥和不知名植物的腐味，但涨水时那种轰隆隆的闷响，却让人莫名踏实——好像大地在翻身。 这条河不是地图上冷静的蓝线。它是活的，暴烈的，又沉默的。大禹的息壤传说，隋炀帝的龙舟残骸，还有抗战时浮尸堵塞河面的惨烈，都被它吞进肚里，化作泥沙。我见过老船工用竹篙点破晨雾，他脊背的弧度像一张旧弓。他说河底下有古城，有沉船，有历代淘金人绝望的尸骨。“水底下的事，水最清楚。”他吐了口烟，烟雾瞬间被风吹散。河岸的碑文被水流冲刷得模糊，功过是非，最终都成了水纹。 去年大旱，河床裸露，龟裂的泥块像干涸的泪痕。孩子们在河心捡到锈蚀的弹壳，兴奋地叫嚷。我蹲下来，指尖触到冰凉的泥，突然想起祖父临终前的话：“咱这辈人，是河岸上的草，风往哪边倒，就往哪边长。但草根扎在泥里，泥里全是祖宗的血汗。”那一刻我忽然懂得，这河从来不只是地理。它是时间本身，是流动的史书，是无数个“我”与“我们”在岸上生、船上死、泥里埋的循环。它冲刷出的不仅是平原，还有民族骨血里那种，被苦难泡过却愈发坚韧的柔韧。 如今我站在重建的堤坝上，看浊浪东去。下游的湿地保护区白鹭翩飞，环保标语鲜艳。河还是那条河，但似乎又全不是了。它终于不再以吞噬为荣，开始学会哺育。而我，一个曾在它怀里玩过泥巴、听过鬼故事的普通人，胸腔里依然涨着它的潮音——那是一种混杂着哀歌与战歌、泥沙与星光的，永不停歇的轰鸣。