佛前灯下不见君

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山门在身后合拢时，雨刚停。香灰在铜鼎里积成小小的山，青石板上水光浮动，像谁揉皱的宣纸。我跪在蒲团上，面前是那盏长明灯，灯焰在穿堂风里微微颤动，把佛像的侧影投在斑驳的墙上，忽大忽小。 这盏灯，燃了二十年。 那年他跪在我身旁，指节沾着香灰，说：“若我们能活着走出这场仗，就在这佛前许个愿。”他的眼睛被烛火映得发亮，像盛着星子。我们许的是同一个愿：生死不弃，白首同归。灯油“啪”地爆开一朵灯花，我们相视而笑，以为那是神明应允的响动。 后来他去了北方。信笺最初按月来，字迹被硝烟和汗水浸得模糊。再后来，信少了，最后只剩一张薄薄的阵亡通知，盖着冰冷的红章。可我不信。我总觉他像那灯芯，看着烧尽了，灰烬里还留着一点余温。于是每个月初一，我穿过三十里山路，来这佛前添油。灯油耗尽又满，满复竭，像循环的命。 昨夜寺里的小沙弥扫地，忽然说：“施主，这灯……灯油是您二十年前第一次来时，亲手浇下的那种。”我怔住。原来我添的从来不是油，是执念。灯焰在我眼中晃动，恍惚映出他年轻的脸。可当我定睛，只有跳动的火，和火后无边的幽暗。 今日下山时，在廊下遇见一个外地来的香客，和他妻子低声说话。那男子侧脸的弧度，竟与他少年时一模一样。女子腕上戴着一串褪色的红绳——那是我们当年在镇上小摊买的，一人一半。他们走远了，谈笑风生，仿佛从未有过战火，从未有过一个女子在佛前燃灯二十年。 我停住脚步，没有追上去。雨又下了起来，细密地敲在瓦上。回头再看那盏灯，隔着雨幕和门窗，它依旧亮着，昏黄而固执。原来最痛的不是“不见君”，是君已归来，却成了别人的君，而你的灯，还燃在空荡荡的过去里。 下山的路被雨水洗得发亮。我忽然明白，佛前灯下，从来不是等一个人归来。等的是当年那个肯为你在佛前许愿的自己。而灯，只是把那个瞬间，烧成了永恒的影子。雨声中，我解下腕上戴了二十年的红绳，轻轻放在香案下。绳结松开时，像一声终于落下的叹息。 灯还在亮。但我不再来了。